Когда мне было восемь лет, я мечтала о чуде. Я хотела летать. Разбежаться, раскинуть руки и подставить лицо ветру, и смотреть, как внизу проносятся крыши домов. Я прыгала. Прыгала со стульев, прыгала с дивана, прыгала с крыши гаража, рискуя сломать ноги. Я так мечтала о чуде. Я думала, что чудеса перестали случаться, потому что в них никто не верит. Но я верила. И думала, что оно случится для меня, в порядке исключения, ведь я верю. Поэтому я раскидывала руки и прыгала.
Прошло 20 лет. Взрослые не верят в чудеса. Но только не я.
Уже поздно, ты приходишь домой. Из пакета торчат перья лука, а на дне просвечивают бананы. И подсолнечное мало. В доме жарко, поэтому из одежды на мне - только твоя футболка. Я бегу в коридор тебя встречать. Ты улыбаешься. Я смотрю в глаза. Зеленые, как лягушка. Обнимаю, вдыхаю запах. Мы созданы друг для друга. Сейчас ты будешь резать лук, а я буду смотреть на тебя и думать: какова была вероятность нашей встречи? Разве это не чудо, что две половины стали одним целым? Что это, если не чудо?
Я верю в чудеса. Я точно знаю, что они есть. Я никому об этом не говорю, боюсь сглазить. И знаю, что в ожидании больших чудес, мы так часто не замечаем маленьких. Но важных.