Он только начинал писать стихи. 
Отец ругался, тут же рвал их в клочья: 
- Тебе занятье это не с руки, 
С поэтов проку нет, сказать короче! 
- Раз так... ну что ж, спасибо, поддержал!.. - 
Сказал парнишка, затая обиду, - 
Я от тебя другого и не ждал! 
Пугать меня не надо строгим видом! 
И что бы там отец ни говорил, 
Он всё же продолжал писать активно! 
В стихах лишь правду отражать любил, 
Которая горька и так противна! 
Конкретных он имён не называл 
И без того уже понятно было, 
Кто сам себя, или соседа узнавал. 
Отец прочёл - и в венах кровь застыла! 
Припомнил он отцу родную мать - 
Она ведь год уж в доме престарелых. 
Как долго продолжал бы он скрывать? 
А тут вспылил: "Цыц! Не твоё, мол, дело!" 
И снова, как отец ни запрещал, 
Для сына не был он авторитетом. 
А бабушку-то внучек навещал. 
Она сказала: "Будешь ты поэтом!" 
Автор - Николай МАЗУРИН