Понемногу утекает
Моей жизни мерный срок.
Трется осень о порог,
След свой влажный оставляет,
Намекнув на горсти слез,
Что позволили намедни,
Моя душа, отведав бредни
Этих сладко-дивных грез.
Им и времени не хватит
Вес реальный обрести.
Морок тает, впереди
Путь мой уж к закату катит.

Смотреть полностью