{if(document.pnctLoadStarted)return;var%20d=document.createElement('div');d.setAttribute('id','pnctPreloader');d.setAttribute('style','position:fixed;top:0;bottom:0;left:0;right:0;z-index:100501;background-color:rgba(255,255,255,.9);padding:20px;text-align:center;font-family:helvetica;font-size:20px;font-weight:bold;');d.innerHTML='%D0%97%D0%B0%D0%B3%D1%80%D1%83%D0%B7%D0%BA%D0%B0...<a%20id="pnctCancelBtn"%20href="#"%20style="float:right;width:24px;height:24px;text-decoration:none;border:1px%20solid%20#ccc;border-radius:5px"><img src="//postila.ru/images/window_close.png" alt="x"/></a>';document.body.appendChild(d);document.pnctLoadStarted=(new%20Date()).getTime();document.pnctCnclLoad=function(){document.pnctLoadStarted=0;pl=document.getElementById('pnctPreloader');if(pl)pl.parentNode.removeChild(pl)};document.getElementById('pnctCancelBtn').addEventListener('click',function(e){e.preventDefault();document.pnctCnclLoad()});setTimeout(function(){var%20st=document.pnctLoadStarted;if(st>0&&((new%20Date()).getTime()-st>=14000)){document.pnctCnclLoad();alert('%D0%9A+%D1%81%D0%BE%D0%B6%D0%B0%D0%BB%D0%B5%D0%BD%D0%B8%D1%8E%2C+%D0%BF%D0%BE%D0%B8%D1%81%D0%BA+%D0%BA%D0%B0%D1%80%D1%82%D0%B8%D0%BD%D0%BE%D0%BA+%D0%BD%D0%B5%D0%B4%D0%BE%D1%81%D1%82%D1%83%D0%BF%D0%B5%D0%BD.')}},15000);var%20e=document.createElement('script');e.setAttribute('type','text/javascript');e.setAttribute('charset','UTF-8');e.setAttribute('src','//postila.ru/post.js?ver=1&m=b&rnd='+Math.random()*99999999);document.body.appendChild(e)})());){kind=small}
Два по восемнадцать
Два по восемнадцать,
Плюс еще годок.
С возрастом опасным
Вышел за порог,
Где уж поджидает
Смерть с косой меня,
Счет предоставляет
За мои года.
Я ищу ответы,
Оправданья мне
За мои обеты,
Траты по весне.
Что ж пора в тетради,
Резюме писать.
Жил чего я ради?
Не могу понять.
Не хочу так, братцы,
Но болит висок -
Два по восемнадцать,
Плюс еще годок
Плюс еще годок.
С возрастом опасным
Вышел за порог,
Где уж поджидает
Смерть с косой меня,
Счет предоставляет
За мои года.
Я ищу ответы,
Оправданья мне
За мои обеты,
Траты по весне.
Что ж пора в тетради,
Резюме писать.
Жил чего я ради?
Не могу понять.
Не хочу так, братцы,
Но болит висок -
Два по восемнадцать,
Плюс еще годок