Журавлиный крик в осеннем небе тает,
Не коснувшись остывающей земли,
Вот и все, прости-забудь,
Время сказок не вернуть,
Улетают, улетают журавли...
Приветствую вас, дорогие мои друзья.
Вот и снова пишу я вам, ваш вечный пациент и писатель - Артист. Быть может кто то из вас сталкивался здесь с моими историями. А пишу я вам это письмо издалека. Из новой жизни. Где я стал молчаливым, зато спокойным и здоровым. Я стал другой, совсем другой. К прошлому возврата больше нет. И меня больше нет. И хоть перемены эти большей частью в лучшую сторону, письмо мое будет с печальным, несколько даже трагичным оттенком, быть может даже некоторые впечатлительные барышни уронят скупую слезу. Ведь с тем беззаботным и веселым моим безумием умерла и частичка моей души как при инсулинокоматозной терапии у пациентов отмирают целые участки мозга, но все это нужно чтобы вытащить пациента из тяжелого психоза и вернуть к жизни. Но сейчас не об этом. Сейчас предадимся воспоминаниям. Итак, вот мои предыдущие письма с Земли. Так сказать "история болезни".
К сожалению не удалось найти все. В хронологическом порядке. С самых мрачных до более так оно все и было.
Артиста больше нет. Он ушел тихо и незаметно как однажды уходят из памяти светлые детские воспоминания. Он умер без стона и упрека как умирают в вазе яркие нежные розы - печально склонив головы, словно горькие слезы, тихо роняют лепестки. Не выйти ему больше на сцену. Не поразить публику в роковом размахе своим дерзким, безумным и немного высокомерным юмором. Все сказано, сыграно, спето. Вот так, отыграв свои роли, все мы однажды уходим. Ушел и Артист. И что то тяжелое чуть слышно упало за его спиной. Это был занавес.
Артиста больше нет. Пусть он был не самым приятным собеседником и не очень хорошим человеком. Но он свой счет оплатил. И закрыл. Вспоминайте Артиста печальной осенней порой. Он ведь так любил осень. И вас всех он тоже любил. Своей, немного странною любовью. В том парке, где он так любил гулять, где он как настоящий Артист бодро шагал по ковровой дорожке из золотых листьев - там все так же как при нем. Но только без него. Все так же по вечерам светят звезды. Все так же звучат песни дождей и черемух. Все так же, склонившись, стоят старые деревья, как будто прислушиваясь, но - звонкий голос Артиста там больше не звучит. А так - все по старому. Лето ушло. Журавли улетают. Пусть осенние дожди отстучат им "Прощание славянки", декабрьский снег заметет горькие обиды и погубит холодом январь.
А журавли улетают. Забирая в небо с собой запахи уходящего лета и осколки тяжелых воспоминаний...